Vol
De toute façon, il fallait bien qu'elle vole ces plumes. “Seul·es les anges ont des ailes” dit-on, mais qui dit ça n'a jamais vu de poulet. Et justement, voilà la flicaille qui arrive. Comment étaient-iels dejà là ? Mystère. Mais maintenant, il faut fuir. Encore une fois. Une course poursuite, voilà bien tout ce qu'il lui fallait. Hop, au-dessus du nuage. Hop, en rase-motte dans la forêt. Hop, montée en flèche. Et hop, retour sur Terre, dans le château de son père. À peine débarquée, douchée, peignée, habillée, reposée, voilà que que la maréchaussée s'invite : il paraît qu'un crime horrible vient d'être commis, un·e ange cruellement mutilé·e, ses ailes dérobées. “Enfin, faîtes attention à vous Mademoiselle, quand vous vous promenez la nuit, vous ne voudriez pas qu'on vous vole votre élégant boa” ont-iels même dit en repartant.
CC BY-NC-SA 4.0, écrit avec amour par GLenPLonk